No se me escapa ni una

Sí, es cierto que fue la XXXI media maratón de Vitoria fue el pasado 21 de diciembre. Y desde entonces ha llovido mucho; incluso en alguna ocasión hasta la nieve ha hecho acto de presencia, pero tenía pendiente escribir sobre mi participación.

-¿Participación? ¡Demuéstralo!

-Hombre… la verdad es que la organización tuvo algún problema y asignó mi número de dorsal a otra persona.

-Ya, pero tú figurarás en la lista de llegada, aunque sea con otro número de dorsal.

-No, aparece el número con el que yo corrí pero con el nombre de otra persona.

-¿Estás diciendo que corriste para otro?

-Bueno, supongo es una forma de verlo.

-Todo esto me suena a excusa.

-Tengo testigos que pueden corroborar que estuve allí. Y que corrí… o, cuando menos, que caminé de forma acelerada.

-Por dinero baila el can, y por pan, si se lo dan.

-Alguna foto creo que también podría encontrar…

-El Gimp hace maravillas; no me vale.

-¡Me da igual! ¡Esto es absurdo! Mantener una disputa conmigo mismo para no llegar a ningún sitio… Pude acabar, que es lo que me importa, con el mejor tiempo que yo me había propuesto, 1:33:39, es decir, a 4:26 por kilómetro o, lo que es lo mismo, a 13,52 km/h. Vamos, que el Concorde, un guepardo y luego andamos Ben Johnson y yo, pero yo sin doparme.

Gracias:

• a Begotxu y a Yoli por ser nuestras taxistas, amantes, confidentes, sexólogas, cuidadoras… ¿he dicho ya amantes?
• a Alexia, Andrea, Eli, Esti, Gorka, Javier, Josemari, Lydia, María, Oskar y Vero por acercarse y animar llegando a tapar con sus voces y aplausos, incluso, al resto del gentío.
• a la organización y colaboradores, a pesar del maldito error por el que no figuro en ningún sitio, y que me obliga a volver.



• a toda la gente que se acercó a animar, por hacer que, a pesar de los retortijones (a punto estuve de pararme en varias ocasiones para dar salida a tanto grito de mi interior) y los calambres (mi orgullo hizo que no acabara a gatas), me sintiera a gusto durante la carrera.
• a mi padre y a mi madre por haberme parido. ¡Viva la madre que me parió! (¡Ay! Lo siento, me dejado llevar…)

El próximo domingo día 12 es la IX subida a Artxanda. Me la he propuesto a mí mismo (¡Oye Karlos! Te propongo…) como terapia de choque: o termino por arreglarlo… o no. El caso es que ésta forma parte del entrenamiento que me he marcado para finalizar uno de mis retos: la media maratón.

Con la inscripción (6 €) dan una bolsa con regalitos: aceite para masajes (¡Begotxu! Me está entrando un dolor, así por aquí, que me coge el lado este y me repercute… ¡vaya si me repercute!), aceite de calentamiento (cómo si yo lo necesitara), barritas energéticas (donde estén mis galletas rellenas con triple relleno de nocilla-Lidl), colonia (supongo que para después de la prueba), una camiseta (para no tener que ir desnudo), el dorsal y propagandas varias. Eso sí, por mas que he buscado no he encontrado el billete de funicular por ninguna parte, así que no me queda otro remedio que subir corriendo. Y con más razón pensando que le he engañado convencido a Alfonso para que se venga el domingo.

Sólo espero que se nos respete. Yo, por si el tiempo no lo hace llevaré un chubasquero efecto sauna; y por si a algún corredor le da por arrimarse demasiado (ya se sabe, hay gustos para todo), ese día me pondré el canzoncillo faja metalizada a prueba de aperturas no deseadas que reservo para los eventos peligrosos.

Como me sobra mucho tiempo en mi vida y no sé en qué invertirlo; pero sobre todo para demostrar que sí, que pintar pinto, y a veces hasta bien, me he pintado la ruta del domingo. No me valía con la página oficial, no, así que me he decido a pintar la mia. Y, hablando de pintar:

Pintor que pintas mas bien poco,
es normal que te agobies si, además, se te ve un moco.
Pensarás: - Debo huir, cual loco,
más allá del Orinoco.
Me acerco y te digo mientras te toco:
¡Quédate! Anda… para que me pueda reir, de ti, un poco.

Definitivamente, lo mío no es la poesía.